Формула маленького счастья, как оказалось — чтение весь

Если бы не было так грустно-радостно, с удовольствием станцевала бы под эту песню; literally in love with this one.

SEPTEMBER

poem beginning and ending with my death by zeina hashem beck // memory of water by reina maria rodriguez // a girl ago by lucy brock-broido // marta alvarado, history professor by marjorie agosin // mosiac by tim seibles // the bones of august by robin ekiss // peggy tony horton // september by deborah landau // september by h stuart // angel of repose by wallace stegner

[image id: 1) “I loved September best: / without fail, rain—the clear illusionist— / fell on the first day of school, always brought / the earth with it: the soil’s fragrance rose raw / even in the alley.” 2) “september is a month like any other and unlike any other. it seems in september everything awaited / will arrive: in the calm air, in a particular scent, in the stillness of the quay. when september comes, / i know i’m going to lose myself.” 3) “Extinguish me from this. / I was sixteen for twenty years. By September I will be a ghost” 4) “In September / beyond the / breezes and the smoke / when autumn unveils its / fiery shell, / I think of you / fragile and severe, / small and immense” 5) “September: / the spiked fence freshly painted.” 6) “not to carry the bones of August / into September, foiled with redness / and nothing to squander” 7) “Ah, September! You are the doorway to the season that awakens my soul… but I must confess that I love you / only because you are a prelude to my beloved October” 8) “Meanwhile August moved inward its impervious finale. / A mood by the river. Gone. One lucid rush carrying them along. // Borderless and open the days go on—” 9) “‘The dark brown Inners brim / From little lake to lake, / Rustle and fall in slim / Streams down the mossy side / Of stone, while dim ferns shake / Their level spread of leaf, / Dust-grey beneath the wide / Cold light that these days take, / Gathering the calm grief / Into the face of the skies / Out of the heart-ache / The mortal heart denies.” 10) “That old September feeling, left over from school days, of summer passing, / vacation nearly done, obligations gathering, books and football in the air … / Another fall, another turned page: there was something of jubilee in that annual / autumnal beginning, as if last year’s mistakes had been wiped clean by summer.” /end id]

Боже, я так счастлива в час ночи, надеюсь, наступающий день будет замечательным.

Готовка была настолько увлекательной, что теперь мои волосы покрыты слоем сахара.

So...

Вот она я, только что закончила рисовать и теперь слушаю Агнес Обель, пытаюсь разобраться, что к чему. 

Попробую вести здесь свой своеобразный дневник.

Хотите — оставайтесь со мной. 

Привет.

@setentive, а если так?.. Заранее извиняюсь, вдруг всё мимо.

***

Вы прогуливаетесь по тонкой, просвеченной солнцем насквозь аллее, кое-где розовеющей пышно цветущими персиковыми деревьями. Уши ловят мягкий неспешный отзвук плеска волн: наверное, море где-то совсем рядом, играется с невесомой серой галькой. Вы глубоко дышите и мурчите себе под нос "Spring Fever" Mamamoo, когда ваш рассеянный взгляд останавливается на очертаниях девушки в лёгком пальто, сидящей на ближайшей деревянной скамейке.

Черты её лица словно нарисованы мягким-мягким карандашом аккуратного художника, может быть, даже вылеплены с великой осторожностью чьими-то лёгкими движениями, как линии живой, светлой скульптуры; цвет щёк — персиковые лепестки; губы по-доброму напоминают о повседневности, но только о той, в которой ещё не потеряна забота и искренность. Вы с удивлением замечаете, что в умелых, спокойных, но чувствительных ладонях девушки лежит карандаш, выводящий на бумаге еле различимые линии — набросок, что ли? Девушка — её зовут Мила, почему-то решаете вы — чуть заметно хмурится и подаётся вперёд, определяя построение каждой чёрточки; её губы порою немного поджимаются; карандаш скользит и скользит по белому пространству...

Вы задумчиво улыбаетесь и тоже достаете из кармана листик в клеточку, но рисуете не карандашом, а черной ручкой, оперевшись о тёмный ствол дерева, подсвеченный ласковым солнцем. Вы выводите простой эскиз морской чайки, вольной и прекрасной, и незаметно кладёте рисунок в сумку девушки, тихонько ступая дальше по дорожке.

Искристо, блестяще шелестят за деревьями тёплые волны.

Пятый день довольно тяжёлой болезни принёс только отчаянную веру в то, что когда это кончится, должно быть что-то невероятно прекрасное.

Кто придумал ветрянку?

А за окном гроза...

Это так красиво — остановиться на неделю и просто побыть в одиночестве.

Планировать занятия, читать мангу, слушать колядки и спрашивать себя, нужно ли конкретно в этот чай класть мёд.

Ностальгия по собственным стихам...

***

"...Крыши домов сгорели дотла, безнадёжно И мимолётно, навечно. Мой прощальный привет Рассыпается вдребезги об асфальт И потухает в прохладе Июньской ночи; Всё это иллюзии..."

Слушать поздним вечером Джамалу — совершенно отдельный какой-то элемент жизни; казалось бы, кто вообще её слушает среди моих знакомых, но именно с этими песнями у меня связано множество чудесных воспоминаний.