Начала читать "Я пасу облака" Патти Смит, и с первых слов

В какой-то момент оглядываешься назад и понимаешь, что жил как будто в прошлом веке.

Даже деревья твоего детства давно уже не существуют.

Пятый день довольно тяжёлой болезни принёс только отчаянную веру в то, что когда это кончится, должно быть что-то невероятно прекрасное.

Кто придумал ветрянку?

А за окном гроза...

Обдумывая каждый раз интерьер своего будущего дома, я непременно задаюсь вопросом, не будет ли он казаться картинкой из фильмов ужасов в определённое время дня, и не заставит ли он меня вздрагивать от каждой тени. Вопросы комфорта, угу.

Хотя вообще-то я спокойно смотрю страшилки.

Так хочется бережно обнять каждого, кто не спит в час-два ночи, и спросить: "Почему ты ещё не ложишься? Всё в порядке?"

Клише, но факт.

So...

Вот она я, только что закончила рисовать и теперь слушаю Агнес Обель, пытаюсь разобраться, что к чему. 

Попробую вести здесь свой своеобразный дневник.

Хотите — оставайтесь со мной. 

Привет.

Факт в том, что я могу сильно тревожиться, чувствовать себя плохо из-за нереальных вещей, быть ревнивой. Мне сложно доверять другим, даже если я хочу этого.

Это факт, и я стараюсь бороться с этим. Я успокаиваю себя, сглаживаю углы, пытаюсь описывать себе обстановку именно такой, какой она является.

Ревность для меня, честно говоря, — самое страшное чувство. От её последствий никто не страдает, кроме меня (слежу за этим), но она разъедает так ядовито, что иногда хочется не чувствовать ничего.

Мой ум временами заводит меня в дебри отчаяния из-за таких смешных причин...

Поэтому я решила не поддаваться этому — буду перешагивать через недоверие снова и снова, видеть вещи в истинном свете и не портить жизнь себе и другим.

Удачи мне, аминь.

Слушать поздним вечером Джамалу — совершенно отдельный какой-то элемент жизни; казалось бы, кто вообще её слушает среди моих знакомых, но именно с этими песнями у меня связано множество чудесных воспоминаний.

Это так красиво — остановиться на неделю и просто побыть в одиночестве.

Планировать занятия, читать мангу, слушать колядки и спрашивать себя, нужно ли конкретно в этот чай класть мёд.

Telegram

чего-то

You can view and join @jegheteraliis right away.

Где-то тут теперь обитаю.

SEPTEMBER

poem beginning and ending with my death by zeina hashem beck // memory of water by reina maria rodriguez // a girl ago by lucy brock-broido // marta alvarado, history professor by marjorie agosin // mosiac by tim seibles // the bones of august by robin ekiss // peggy tony horton // september by deborah landau // september by h stuart // angel of repose by wallace stegner

[image id: 1) “I loved September best: / without fail, rain—the clear illusionist— / fell on the first day of school, always brought / the earth with it: the soil’s fragrance rose raw / even in the alley.” 2) “september is a month like any other and unlike any other. it seems in september everything awaited / will arrive: in the calm air, in a particular scent, in the stillness of the quay. when september comes, / i know i’m going to lose myself.” 3) “Extinguish me from this. / I was sixteen for twenty years. By September I will be a ghost” 4) “In September / beyond the / breezes and the smoke / when autumn unveils its / fiery shell, / I think of you / fragile and severe, / small and immense” 5) “September: / the spiked fence freshly painted.” 6) “not to carry the bones of August / into September, foiled with redness / and nothing to squander” 7) “Ah, September! You are the doorway to the season that awakens my soul… but I must confess that I love you / only because you are a prelude to my beloved October” 8) “Meanwhile August moved inward its impervious finale. / A mood by the river. Gone. One lucid rush carrying them along. // Borderless and open the days go on—” 9) “‘The dark brown Inners brim / From little lake to lake, / Rustle and fall in slim / Streams down the mossy side / Of stone, while dim ferns shake / Their level spread of leaf, / Dust-grey beneath the wide / Cold light that these days take, / Gathering the calm grief / Into the face of the skies / Out of the heart-ache / The mortal heart denies.” 10) “That old September feeling, left over from school days, of summer passing, / vacation nearly done, obligations gathering, books and football in the air … / Another fall, another turned page: there was something of jubilee in that annual / autumnal beginning, as if last year’s mistakes had been wiped clean by summer.” /end id]